La lluvia será la única vestimenta de tu alma.
Esta noche, bajo la cruel mirada de la luna fría,
tu presente se desvanecerá,
tu futuro se presentará negro,
y las cicatrices de tu pasado se abrirán,
desangrando tu alma como antaño hicieron.
Clama tu cuerpo una paz
que su espíritu no puede proporcionar.
Duele.
Recordar duele.
Vivir duele.
Morir... La muerte es sinónimo de paz.
Cierras los ojos.
Las blancas palomas se convierten
en oscuros cuervos acechantes,
cuervos que escriben con tinta negra
el fatal desenlace de tu historia.
Son sus plumas el anuncio de tus llantos,
Sus graznidos el quejumbroso lamento
De tus heridas reabiertas.
Su vuelo, la burla de una libertad
Que tus dedos jamás rozarán.
¿Y es este el abismo
al que tanto temen los hombres?
No hay demonios, ni fuego,
No hay látigos, ni acero.
Sólo frío, oscuridad,
Y un terrible silencio.
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