Instinto.

Sus cálidas manos se deslizaron suave pero intensamente desde la rodilla hasta el final del muslo, haciendo retroceder el ajustado vestido y dejando al descubierto una finísima prenda de encaje negro. Con un solo brazo, levantó el peso de su cuerpo y el vestido pasó la perfecta redondez que su trasero dibujaba, recorriendo entonces, llevada por aquellas masculinas y fuertes manos, la curvatura de su espalda. Extendió los brazos, dejando que por completo la liberase del ahora molesto vestido. La tela suave acarició sus omóplatos, los brazos, las manos, y desapareció en algún oscuro rincón de la habitación. 

Se devoraban con los ojos y los labios se conocían en profundidad, humedeciéndose entre susurros descuidados y danzas de lenguas desbocadas; pero la piel, la piel apenas empezaba a despertar al contacto de sus manos. Y no era lo único que despertaba allí.

Podía sentir cómo palpitaba aquella zona que en él era más sensible, podía sentir sus propios senos pidiendo, buscando atención de su compañero. Su sangre hervía, la vista se nublaba, la mente se cerraba dejando paso a un par de cuerpos cadentes en sus instintos más animales.

Y, al fondo, un molesto pitido agudo e intermitente que lentamente eclipsaba la divina sinfonía de las agitadas respiraciones. ¿Qué demonios...?

Lunes por la mañana en un luminoso ático de Nueva York. Vaya una forma de cortar el mejor sueño de todo el mes.