Que, como muerte
Parcial,
Transeúnte,
nos besa la frente
y se asienta,
paciente,
en la falsa templanza
de nuestro pecho.
Buscamos beber del Leteo
A morro, al goteo
De un cuerno
Abismal,
Torrente
onírico que huele a
Amapola, a mandrágora
Tan roja, apagada
en silencio estrecho.
Buscamos reposo,
Sí, entregados
A Hipno,
Padre, hijo, amante
Letal, Meloso,
Deseo infinito del beso
Y la pasajera muerte,
Que duerme sana y olvida
Designios del pecho.
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